Ausencia de mujer

Mi cuerpo _ II.

2012-01-26T15:08:00.000-08:00

Nada tengo que decir de él,

excepto aquella vez

que habló por sí mismo

y empezó a mirarme

como si no me conociera.

Entonces descubrí

que debía desnudarme

y dejar caer

sobre el tobogán de la vida

aquellas caricias

que tan delicadamente

me pedía.

Con cariño, Lou.

Angel González.

2012-01-21T03:07:00.000-08:00

Con cariño, Lou.

El pirata, la patera y un poema.

2012-01-18T01:44:00.000-08:00

Mi querido capitán F.S, cuando un grupo de inmigrantes se sube huyendo de su lugar de origen para acceder clandestinamente a otras costas, lo hacen en una embarcación pequeña. Esta embarcación se llama: Patera.
Cuando llegan al otro lado de la costa, se procede a su rescate. Son atendidos por miembros de la Cruz Roja u otros voluntarios" por ponerle un ejemplo. Después se les detienen y pasan a disposición judicial. La mayoría vuelven a su lugar de origen.

Usted no iba en una patera _¡era el capitán del Costa Concordia!_, pero sabía que una pequeña embarcación podría salvarle la vida y dejar a más de 4000 pasajeros abandonados.

Siempre creo que cualquier noticia por muy desagradable que sea no volverá a sorprenderme más. Los medios de comunicación nos alimentan de ellas: muertos, asesinatos, bebés abandonados..., que parece ser que a la vista, ya no le hace daño.

Dicen las noticias que el capitán F.S debe estar bajo vigilancia porque puede llegar a suicidarse. ¿De qué vida quiere salvarse?.

No, no nos despidamos con una historia de amor como sucedió con Titanic, que después de tanto sufrimiento bajo el agua, parece ser, que el amor, hace olvidar la verdadera historia.

Otro naufragio más para la tumba.

¿Qué le pasó mi querido capitán? ¿Tuvo miedo de morir?.

Con cariño, Lou.

La chistera.

2011-12-31T17:31:00.000-08:00

Se comieron el chumbo de aquella rica chumbera que robó el chorbo cuando estaba su fulana en chirona. La robó de la finca de un chulo rico, para ella. Pero no tuvo suerte y al chorbo también lo metieron en la misma reja.

_ Toma, chula; te traigo una chumbera, a medias de tu boca para la mía.

Y su fulana se la comió con tantas ganas que cogió a su chorbo y le enseñó como hacer magia con una chistera.

_ ¿Y esa chistera?, le preguntó el chorbo a su fulana.

Calla, le dijo ella con cierta chulería, que esta chistera nos sacará de chorra de estas rejas.

Y la fulana empezó a hacer magia y de chiripa salieron de la cárcel aquella noche vieja del 2011, él por robar el chumbo y ella por burlar a un poli mientras un chorizo le robaba la cartera.

_ Fulana, ¿tú me quieres?

claro que sí, mi chorbo

_ ¿nos vamos a casa?

Y se fueron los dos a casa para hacer un churumbel, dentro de la chistera.

¡Qué Nochevieja madre mía! ¡qué Nochevieja!.

Con cariño, Lou.

Coquetería.

2011-12-20T01:57:00.000-08:00

Me pregunto si la coquetería es igual en todos los tiempos o de lo contrario, ha cambiado.
Si a las mujeres nos gusta todavía que un caballero nos abra la puerta, nos encienda un cigarrilo, nos retire la silla al sentarnos o nos ponga la chaqueta...

Los otros días, un señor mayor me ayudó a ponerme mi abrigo; yo, que no estoy acostumbrada, puse por todos los lugares mi brazo, menos por la manga. Me puse nerviosa por el detalle, él me miraba y se reía.

¿Nos gusta ser coquetas o coquetos? o de lo contrario, sólo exigentes.

Con cariño, Lou.

Tipología onírica.

2011-12-13T16:08:00.000-08:00

Esta niña no puede dormir y mira a las enanitas del cielo.

* * *

ALICE

Soñé con Alice Gould, protagonista del libro "Los renglones torcidos de Dios".

Estamos entre la multitud y de pronto veo a una mujer sentada en un banco, la observo desde lejos y creo que es ella. Me acerco poco a poco, la miro de cerca: su piel blanca, cabellos rubios, bajita y con una mirada suave, linda.

_Le pregunto ¿Eres Alicie Gould?

Me mira y sonríe, observa a la gente que nos rodea pero de pronto noto que casi nada es real.

_Debo irme

Nos miramos fijamente a los ojos y sin hablar me dice, sí, soy Alice Gould. No dejamos de mirarnos hasta que despierto del sueño.

* * *

MI PADRE

Cuando sueño con mi padre, él siempre es joven. Recuerdo una vez que estaba vestido con un traje de chaqueta y su corbata. Está en la Alameda de Constantina, rodeado de gente, es guapísimo le dicen, y él presume.

Ando con paso lento para abrazarle, pero cuando llego, no está.

* * *

UN HOMBRE

Estaba dormida junto a él, yo soñaba que quería quitarme desde su sueño, mi sueño. Mi único objetivo era no dejarle entrar. Pero insistía y dormida hacía el esfuerzo para que no lo hiciera y me dejara dormir tranquila. ¡No entres en mi sueño!, le decía.

Lo conseguí, pero hice tanto esfuerzo que me desperté agotada. Él ya no está; se fue.

Hubo un tiempo que me daba miedo dormir.

* * *

BAILARINA

Una preciosa niña no dejaba de bailar, en una plazoleta se deslizaba y me decía: mira ¿crees que lo conseguiré?, de mayor quiero ser bailarina. Además, mi silla de ruedas no hace ruido.

_ Claro que sí, le contesto

Y sus manos se alzan como alas de un ave mientras sus pies paralizados, intentaban una y otra vez, ponerse de puntillas.

* * *

Hay un gorrión que se escapa de su nido todas las noches, vuela hasta el amanecer en mi barrio. Un tirador que dice que no lo deja dormir apunta con su escopetilla cuando lo ve para matarlo. Pero el gorrión siempre se hace el muerto y el hombre siempre se dice ¡malditos gorriones! ¿de dónde saldrán por la noche?.

El hombre cierra su ventana y el gorrión, vuelve a sus andadas.

Con cariño, Lou.

Hoy, la vida.

2011-11-28T14:48:00.000-08:00

De los labios

de tu boca

de los dedos

de tus manos

del roce

de tu cuerpo

sé amor, para ti

de un lago húmedo.

De mi boca

a tus labios

de mis manos

a tus dedos

de mis senos

a tu pecho

de mi alma a tu vida

sé amor, para ti

de mi vida.

* * *

Con cariño, Lou.

Paco Ibañez.

2011-11-25T10:19:00.000-08:00

Con cariño, Lou.

Amante débil.

2011-11-21T18:48:00.000-08:00

Sabes

que soy frágil para amar

que soy piel de una serpiente

para recorrer solo

tu cuerpo y resbalar

sobre él mis manos

como cabalga el universo

sobre la rigidez de una piedra

como un reptil sobre su presa

poco a poco subí hasta tu cuello

la hidra de Lerna para ser

una amante mortal.

Pero tu fortaleza estaba llena de amor

me embriagaste con él hasta

dejarme dormir entre tus brazos

amarte

liarme entre tus piernas

tu vientre sobre mi pubis

dentro de mi: tú.

Alejaste mis manos de tu cuello

y las pusiste en tu corazón

fértil de amor

un universo, un hombre

un dios que cabalga

misteriosamente en mi vida.

Con cariño, Lou.

José Hierro.

2011-11-18T13:49:00.000-08:00

Con cariño, Lou.

Confidencias.

2011-10-20T02:38:00.000-07:00

Confidencias de una mujer solitaria:

Estaba tiritando, helada,

mi piel temblaba de miedo

sin saber a dónde ir.

Hallé tu mirada_

recorriste mi cuerpo

con tus manos y pude

sentir tu calor

evaporándose entre

mis senos mientras

un poco de amor

me hacía entrar en calor.

Sólo me abracé a ti,

para que me salvaras del frío.

Con cariño, Lou.

Garabatos.

2011-10-05T16:53:00.000-07:00

Hace un año aproximadamente, le pregunté a uno de mis hermanos qué cuántas vidas harían falta vivir para no volver a cometer los mismos errores.

Él me miró extraño, con la mirada perdida y me dijo:

- Creo que muchas Lourdes ¿Porqué lo preguntas?

Por nada, le contesté. Cosas mías.

_ El principio y el fin de las cosas ¿crees en ellas?

No, no creo que haya principios ni finales.

_¿Sigues haciendo garabatos?, de niña te gustaba hacerlos

Sí, los hago aún. Y tú ¿sigues sufriendo por las personas débiles?.

_No, ahora les ayudo, ya no sufro.

¿Qué es un error para ti, Lourdes?

Me callé, no supe contestar.

Me miró, nos levantamos del banco donde estábamos sentados en la Alameda de Constantina y volvimos a casa. Y empecé a cantar esa canción que una vez me enseñó y que ahora en agradecimiento a vuestros comentarios en mi correo; os dedico con todo el cariño que necesitéis recibir.

Muchas gracias.

_________

Con cariño, Lou.

Fe.

2011-09-27T15:49:00.000-07:00

Decías que navegar en profundidades te llegaría hasta el cuello y que podrías respirar si tu cabeza se encontraba fuera de peligro, tu corazón latía tan fuerte que rompió la mar en olas mientras tu vida la creías perdida, como mueren las semillas del último árbol.

Durante años llovió una nube sobre tu cuerpo, humedeciendo tu piel para salir a flote.

Recuperaste tu mundo perdido, después de tantos restos entre recuerdos que resurgen en el mismo abono de la muerte. Escarbaste en esa tierra seca, árida y sin raíces. Nada pudo contigo y decidiste seguir viviendo entre la pulcritud de la esencia, debiste creer que tenías derecho a la vida, aunque fueras sólo una espiga clavada en el alma de un náufrago entre millones de células vivas.

Espíritu libre, sabías que un día volaría contigo y aquí estoy, suplicándote que no me abandones nunca y es que te tengo asido a mis manos para que bebas de ellas, siempre y cuando desees. Siempre.

Con cariño, Lou.

Jugando contigo.

2011-09-19T15:06:00.000-07:00

Encendías un cigarrillo

que quedaba iluminado

entre tus pequeños dedos,

una calada de tu boca a la mía

y una pequeña luz iluminaba

nuestros cuerpos,

besarte sabía a gloria

mientras recorrías con tus manos

cada centímetro de mi piel

y yo, jugando a quererte

te buscaba entre esa nube pequeña

que salía de tus labios.

Te amé tantas veces que

no recuerdo si ardimos entre

sábanas o nos fundimos de pasión

mientras tu cigarro

se apagaba poco a poco,

no dejaba de saborear el interior de tu ser

apetitoso cuerpo con alma de niño

mis labios mojados de sudores y salivas

que engendraban el orgasmo de

un amor entre juegos de laberintos.

Debió ser el humo, mi amor,

que una vez difuminado te encontré

para empezar de nuevo otro juego

donde poder amarte mientras tú

inventabas de qué manera poder

encendernos de nuevo.

Con cariño, Lou.

Detalles.

2011-09-16T03:43:00.000-07:00

Hay detalles que se ven venir, yo lo sabía desde hace años y hoy ha ocurrido. De todas maneras tenía que suceder porque son detalles tan pequeños e insignificantes que cuando no los mimas hay que tener cuidado si no van por buen camino . No se le puede dar tanta importancia a lo material, es materia muerta; creemos que es nuestro y nada nos pertenece. Todo se queda aquí cuando morimos , el apego a lo material acaba destruyendo a las personas.

Siempre tendremos que acordarnos de los seres vivos por lo que son y no por lo que tienen. Lo aprendí desde muy pequeña: disfrutar de mis cosas sabiendo que un día no estarían, y si algo conservo, es la esencia de los recuerdos que una vez quisieron llegar a mí.

Hoy ha sucedido otra vez, estuve toda la noche pensando en ello y de qué manera estar tranquila.

He tenido un nudo en la garganta esperando que acabara el mal rato de la mañana. Cuando hemos salido del lugar se han ido juntos , me he venido sola (me apetecía estar sola). Creo que he sido muy fuerte aunque al final las lágrimas han podido conmigo, he llorado con la cabeza muy baja por el camino, para que nadie me viera. Pero las lágrimas dejan de brotar para que no ahoguen al corazón. Sólo mi puerta está abierta y la de ellos cerrada con candados, sabía desde un principio que no serviría de nada y por eso jamás los privé de lo que les pertenece. Sé que ocurriría, jamás quise ser como ellos porque ahora soy la única que no tiene puerta para derrotar sino un camino abierto que simplemente ellos cerraron con tanta avaricia mientras yo disfrutaba de una libertad que mereció y merece la pena vivir.

Con cariño, Lou.

Geometría humana.

2011-09-12T19:18:00.000-07:00

Vives en un mundo alrededor

que hace que gires

o que te mantengas en vertical,

horizontal, incluso sobre el

vértice de una triángulo a punto de caer_

_ la vida no me sorprende, el mundo y la existencia

humana me han doblado la espina dorsal con el dolor

inmenso de un coletazo,

acabo de arrepentirme un segundo

de no saber mantener el equilibrio

porque derrapar sobre arenas movedizas

hace que la espiral te hunda poco a poco

y sin radio no te salvas.

Siempre hay un superviviente

que te tira una cuerda, el diámetro

perfecto para salir del agujero negro

y medir las distancias entre la vida y la muerte:

sobrevivir.

No quiero morir, no quiero. ¿Y tú?.

Acaso no ves que nacimos y nos pesaron

en la balanza, medimos lo que dice un metro

y formamos parte de normas que rompen

nuestro estado natural_

_ un punto fijo me obsesiona,

infinitas veces salen de él tantas rectas

como infinita nos resulta la vida.

Sólo, que somos humanos y en nuestro

ombligo habrá siempre una raíz

sucedánea a miles de estructuras diferentes

mientras que nuestro cordón umbilical

se discierne entre círculos viciosos, el sentido

y la inteligencia humana.

Con cariño Lou.

Frágiles mariposas.

2011-09-03T17:38:00.001-07:00

Tentaciones peligrosas

Frágiles y débiles mariposas

dejad de jugar a la comba

o acabaréis todas muertas.

Con cariño, Lou.

A orillas de mi cintura.

2011-08-16T14:26:00.000-07:00

Ha navegado un barco pequeño

jugando entre tus dedos,

tú, el capitán de mis deseos

decías que yo era tu vela

... a babor a estribor...

mecías tu barco en la mar

de arrecifes de corales

y aguas templadas.

Yo, que era la mar,

te esperaba en el lago Louise

o en un río pequeño

donde tu barco pudiera

desembocar a la deriva

de tu juego.

Te has despertado del sueño

y tienes tus manos sobre mi cuerpo.

He soñado me dices:

he navegado a orillas de tu cintura,

yo era el capitán de un barco pequeño

y tu cintura: la mar, un lago y un río.

Con cariño, Lou.

Sed de ti.

2011-08-01T16:39:00.000-07:00

He sentido como el agua

recorre mi cuerpo

como recuerdo

distante en el tiempo.

He soñado que el agua

eran tus manos

humedeciendo mi piel

que envuelve

sensible a tu mirada,

a tu tacto escalofriante

de gotas de amor.

Como cuerpo inerte

flotando en la bella

superficie de un lago,

allí me dejaba llevar

entre la transparencia de su fondo

y la corriente delicada

de una superficie lúcida.

He quedado atrapada

en el reflejo cristalino y brillante

de la humedad

esa, que al mirar a los rayos del sol

latiendo mi cuerpo con su luz

se reflejaban en tus pupilas

para que nunca me olvidaras.

Con cariño, Lou.

Dúo de compases.

2011-07-22T03:09:00.001-07:00

Con cariño, Lou.

Diabluras.

2011-07-08T20:38:00.000-07:00

Veinte mil libros de viaje submarino

viajan conmigo para ser leídos.

Leo, pero me cuesta comprender.

Busco un maestro vivo, Nietzsche,

Julio Verne, Hölderin están muertos,

no sé si lo sabes.

Necesito un maestro, eres un poeta viejo y sabio,

sólo tienes cien años más que yo pero sesenta menos

que dios. Eres un signo de admiración: ¡!. Me gustas.

El tiempo pasa y disfrutan mis horas,

no hay reloj vivo, me los cargué todos cuando

leí a Momo. Disfruté muchísimo haciendo

esta travesura, me lo han enseñado los libros.

Esta y muchas más pienso hacer:

mezclo Rosales con M.Kundera, Bet Hellinger

con Osho y mi vida con la tuya.

Ahora viajo con Fújur al país de nunca jamás

mientras me tomas de la mano para saber

quienes somos.

Yo, aún no me adivino. ¿Y tú?. ¡Qué importa!

si fuimos niños mientras jugamos a la edad

que suman tropecientos mil años.

Con cariño, Lou.

El bosque de Lania.

2011-06-27T17:43:00.000-07:00

Una niña se ha perdido en el bosque de Lania, llevan buscándola dos días con sus respectivas noches, pero no aparece rastro de ella.

La niña llama a sus padres pero sólo el eco le devuelve esa voz angustiosa y temblorosa. De pronto escucha una voz desde muy lejos, la niña avanza en busca de esa llamada:

_ Ven Lania, ven.

Lania se queda asombrada cuando ve una gran mansión con todas las luces encendidas y la puerta principal abierta. Se dirige hacia ella y al entrar observa que todo está vacío. Llora aún más, es la quinta noche que Lania pasará sin dormir y con el corazón encogido en sus pequeños puños cerrados y tensos. Tiene miedo, mucho miedo.

Sube unas escaleras y al llegar al final hay siete habitaciones, en cada una de ella habita un ángel, pero la niña no sabe nada. Se sienta en el frío suelo de la primera habitación y allí queda dormida.

Es la habitación de San Miguel Arcángel, jefe de los ejércitos de Dios. Llama a sus seis ángeles y les da la orden de avisar a Dios para que venga a salvar a la niña. Pero uno de ellos debe quedarse allí y arroparla con sus alas para darle calor mientras Dios llega.

S.Miguel, da la orden de que deben ir los seis, él se encargaría de proteger a Lania; todos obedecen y salen a la búsqueda del Todopoderoso mientras S. Miguel con sus alas da calor al cuerpecito de la niña.

Pero cuando Dios llega con los seis Arcángeles, la niña ha fallecido entre los brazos del ángel y éste con ella. Los seis ángeles miran a Dios ¿porqué? ¿porqué has dejado que mueran los dos?.

Dios no dice nada, toma la niña entre sus brazos y le pide a los seis ángeles que se lleven a S.Miguel del bosque. Una vez están los siete fuera, Dios transforma el cuerpo de la niña en un ángel de la guarda que habita en el bosque que lleva su nombre: "El bosque de Lania". Mientras una oración se hace en honor a la pequeña criatura:

__ Los ángeles de la guarda __

Cuando me acuesto por la noche,

a mí acude un tropel de ángeles:

dos se quedan de pie junto a la cama,

dos se ponen junto a la cabecera

y dos más en el lado derecho,

dos me van tapando poquito a poco,

dos me despiertan por la mañana,

y dos me muestran el camino del Paraíso.

* * *

La noche que debiera acontecer a esta pequeña historia, Dios le pide a S.Miguel que apague todas las luces de la mansión y que no llame a la niña, ya que será encontrada viva por sus padres y las personas que la buscan justo en el lugar donde caerá rendida en el intemperie bosque.

"La oración es de la tradición popular toscana".

Con cariño, Lou.

Besos.

2011-05-25T04:03:00.000-07:00

Besos en mis labios

en mi cuello y mis hombros.

Besos en mis pechos

en mis pezones oscuros.

En mis brazos que te abrazan.

Besos en mi espalda

toda tuya,

desnuda toda mi alma.

Besos en mi vientre y

mi cintura, la que estrecha

mi cuerpo.

En mis caderas,

en mis piernas

mientras te buscan.

Quiero esos besos

de tus labios gruesos

y tu lengua mojada

por todo mi cuerpo.

Los quiero en mi intimidad

húmeda y mojada.

Con cariño, Lou.

La guarida de mi alma.

2011-05-18T17:12:00.000-07:00

Tengo palabras construidas

en el vergel de un pequeño desierto,

mixtura de órganos vivos

y algunas partículas muertas.

Murió mi alma y la he llevado al vergel.

Sabía que moriría, llevaba varios años

buscando refugio para yacer

como yace un ser vivo. Sabio.

Sabia es el alma.

Esta noche vuelve entre madera inerte

y polvo que cae como neblina

del oxígeno que respiro,

reside en los muebles

que crujen en el sonido del silencio.

La noche es oscura

y una pequeña luciérnaga

ha encendido un poco de luz,

sólo es mi cuerpo desnudo. Solo.

Y allí en el desierto, un pequeño vergel:
mi guarida.

Con cariño, Lou.

Dios, Valente, Cristal y una partida de ajedrez.

2011-05-11T16:39:00.000-07:00

Hoy mientras hablaban de dios, yo les miraba, oía algo (que si Alá, Bin Laden, Zapatero, la crisis, el hambre, la economía...). No podía escuchar nada, no tenía ganas de seguir allí sentada. Me preguntaban si me pasaba algo:

-sí, me siento como el cristal.

Y se reían.

Pero no importa, mientras hablaban yo me acordaba del ajedrez, de los movimientos de las piezas y del porqué el rey negro no se va con la dama blanca por ejemplo. No estaría mal, pero el juego no es así, se trata de saber jugar para ganar o perder, es una lucha entre dos guerras. Hacer tablas es complicado, pero no imposible.

Valente, me acordaba y recitaba en voz baja uno de sus poemas; no tenía ganas de estar allí, con estas cosas de la vida que me aburren, se repiten y se sacan conclusiones. A veces una sonrisa que otra pero me seguía sintiendo como el cristal.

Me levanté y dije hasta mañana.
Llegué a casa, entré en mi habitación y saqué el tablero de ajedrez, coloqué todas las piezas en su sitio y las movía mientras recitaba el poema de Valente:

EL ÁNGEL

Me he levantado,

he cubierto mi mesa con su tapete verde

y me he sentado cuidadosamente a deshojar

esta pequeña flor. Todo empezaba así.

Todo menos la muerte,

menos la vida,

el amor o el

odio.

Todo empezaba así,

la pasión de morir,

de vivir,

de amar, de odiar.

Oscuro jugador,

frente a mí el ángel

con su terrible luz,

su espada,

su abrasadora verdad.

Yo tenía solamente

una flor.

Al sí y al no

jugaba contra el ángel,

jugaba al sí y al no,

al siempre, al todavía.

Pero tú conocías

adversario cruel,

todas mis suertes.

Nada te delataba,

separado de mí

por una mesa

con su tapete verde,

una pequeña flor,

toda la muerte.

Fue larga la velada.

Al fin me diste un nombre.

Yo tenía una flor,

tú una espada de fuego. Yo

la triste libertad de querer tu victoria.

_ El poema es precioso_ me digo. Suena el teléfono, una voz me pregunta: ¿qué es eso que te sentías como el cristal?

_nada, no te preocupes de veras, no pasa nada. Gracias.

Volví a la habitación y puse las piezas esparcidas sobre mi cama, observándolas debo decir que son preciosas. Todo parece un juego, a veces jugamos. La vida es un juego. Me sentía a gusto mirándolas: el rey, la dama, la torre, el alfil, el caballo y peones.
Lloré, me siento fría y distante ante el mundo. Creo que las lágrimas eran de cristal, que dios no existe, Valente y su ángel me han fascinado y la partida no se ha podido acabar. Afortunadamente, todavía sigue el juego.

Con cariño, Lou.

El adiós.

2011-04-22T19:07:00.000-07:00

Cuando empiezo a desnudar
el silencio de tus palabras
mi cuerpo anhela tus manos
esas que dormían sobre mi cuerpo,

sobre mis pechos, mi cintura
hacia mis caderas y entre
mis entrepiernas donde la virginidad
estaba desposeída de prejuicios.

Cuando empiezo a desnudar
el silencio de tus palabras
me siento invertebrada
desnuda y enmudecida.

Te hubiese pedido el último beso
pero te has ido,
te vas

te vas
como un brindis
sin biografía
con una balada injusta
y un ensayo general
de una escena de amor.

¿Cómo me siento?

como una mujer pequeñita
imperfecta y con lágrimas
que saben dibujar en papel
palomas mensajeras con
palabras de amor
para echarlas a volar.

Con cariño, Lou.

Ingrávida actitud.

2011-04-06T16:12:00.001-07:00

La inmortalidad abrumadora
de aires de grandeza
no tiene nombre
ni son personas,
las calles sucias
ingratas de los
transeúntes vanidosos
no valen un céntimo.

¿De qué hablas riqueza?

si tus caudales de grandeza
irán a tu tumba cuando mueras
y tu nombre quedará sucio
como el escondite de la rata
que rabia para imputar
tu puta enfermedad.

No me mires a la cara,
porque voy a escupir
sobre ti inagotable
e infinidades de veces
en tu sepultura lacrada
de una sociedad mentirosa
y un mundo mal parido.

La pobreza está de espaldas,
una niña llama: toc-toc,
esperando ser salvada
mientras juega que su alma
es una piedra donde escribir
que la guerra y la miseria
le traerán un trozo de pan
envuelto en un retal
de popelín o un trapo
roído y sucio.

Con cariño, Lou.

Una palabra tuya.

2011-03-24T01:49:00.000-07:00

Me gustas, lo sabes. Voy detrás tuya esperando una palabra cariñosa, una caricia, un beso...; esa forma tuya de derretir mis sentidos me está matando, tiemblo de placer y de ganas de ti y sin ti no puedo, no vivo. Una mirada tuya sobresalta mi corazón, mi sangre se altera, se acelera mi ritmo cardíaco, me tiemblan las piernas, mis manos sudosas te buscan y sólo pensarte siento el orgasmo. ¡Qué placer!

Me miras y te miro pero no dices nada y es que una sola palabra tuya, bastaría para sanarme.

Con cariño, Lou.

Perdida.

2011-03-11T02:36:00.000-08:00

Me he perdido en este mundo, si alguien encuentra una huella mía, por favor, ruego me la devuelvan. No tiene identificación, su forma transitoria no les dará muchas pistas, pero quizás la suave transparencia de su línea marcada en el suelo, les sirva de ayuda. Digo suave, porque hace tiempo que no la veo y quizás apenas quede marca de ella.
Llevo tiempo sin identificarme, sólo el carnet de identidad, algunos títulos y nada más; eso es lo que me piden y precisamente es lo que no quiero dar.
Que alguien toque la fina y débil textura de mi vida, sería capaz de sentirte como yo me siento ahora.

Con cariño, Lou.

A Luis Rosales.

2011-03-05T13:46:00.000-08:00

He tenido la oportunidad de recitar un poema dedicado a Luis Rosales, junto con compañeros de Noches del Baratillo en el Museo del Baile Flamenco. Un encuentro agradable y ameno dedicado a poetas andaluces el 28 de febrero.
Descubrir su vida y sus obras ha sido una joya con un valor extraordinario.

Les dejo el poema:

_Oración de un ciego en la Casa Encendida_

Voy caminando con mi bastón
por la casa blanca
alumbre que ilumina,
una pequeña calle
velada y encendida.

Alumbrada por una sonrisa,
que hasta un ciego recibe
cuando nace en Granada,
con su corazón en la mano
donde escribír su nombre.

El ciego tropieza y levanta
hasta llegar a su oratorio,
enciende una vela y llama a dios:

_ pero dios no viene_

Tiene que nacer de nuevo
y cambiar la historia,
se dice el ciego.

Cansado y solitario
va a dormir, y con sus
ojos cerrados,
sueña que dios, a veces,
también es ciego.

Duerme y amanece
como nacen los poetas,
toma un papel que
lee con sus manos,
del Conde de Villamediana
a Luis Rosales:

"de vos no quiero más
que lo que os quiero".

Y se arrodilla ante la vida
reza por el poeta andaluz,
por la gente de nuestra tierra
y sobre todo por sus ojos,
preciosa luz de la existencia humana.

Con cariño, Lou.

A flor de piel.

2011-02-23T00:51:00.001-08:00

Me juegas, me diviertes
me amas y me apasionas.
Me mimas, me acaricias
me hueles y me comes.

Te como, te huelo,
te acaricio y te mimo.
Te apasiono, te amo,
te divierto y te juego.

Sigue, me siento a flor de piel,
no lo dejes...

Con cariño, Lou.

El hechizo.

2011-02-08T15:43:00.000-08:00

Un noche cualquiera
subiré al cielo
en una escalera de mentira
y pegaré con un hechizo
mis estrellas y mi luna
recortadas de papel.

Ilustraré una estrella fugaz
con tinta blanca sobre
un cielo negro, pediré un deseo
escrito sobre ella:

si pasas por su mirada
rápida y fugaz, dile
que eres mía y que solo
sobre el sudor de mi piel
se podrá cumplir su deseo.

Si te dice que no
romperé el papel
y caerá desde muy alto
sobre mi cuerpo,
quizás convertido
en un naufrago barco
sobre el latido de mi corazón.

Si te dice que sí
recortaré más estrellas
y dejaré mis deseos
con lo suyos para las noches
más largas de amor.

Bajaré con cuidado
y miraré al cielo para ver
si mis recortes siguen allí.
Si la estrella fugaz no está
se habrá cumplido el deseo
e iré a buscarle y besaré
todo su cuerpo y lo amaré,
beberé su sudor y su manto
de amor toda la noche.

Cuando llegue el día
y mis recortes no estén,
lloraré su ausencia
con mis palabras escritas
donde los poemas a veces
se escriben con lágrimas
sobre papel mojado
y escaleras de mentiras,
esperando, solitarias noches.

Con cariño, Lou.

El testamento.

2011-01-31T23:21:00.000-08:00

Se escucha gemir el mundo
iracundo, estremecido
y con sabor a gotas
de sudor amargas.

Ha penetrado en tu ser
no sabes que eres su
huésped, eremita y
comodín.

No hay nada que hacer
llega el final y te mata
como un animal hambriento,

la muerte te encontrará
vayas donde vayas,
mientras recurres
la sentencia de una
vida que te pertenece.

* * *

En mi muerte no quiero tumbas,
frases famosas o flores
que se marchiten.

Pido una sonrisa por favor,
tendré alas y volaré
con mis cenizas
esparcidas sobre el viento.

Con cariño, Lou.

Para Manuel de Mágina.

2011-01-30T13:10:00.000-08:00

http://diariodemagina.blogspot.com/

_CARTA A UN AMIGO_

Hola Manuel,

sin tu permiso he tomado esta fotografía tuya que tanto me gusta. Es preciosa y además quería escribirte una carta de amistad, sale de un rinconcito de mí, no me preguntes de dónde porque no podría decírtelo. Definir la amistad sería como definir la vida, un poema, un día de lluvia o una nube blanquecina que asoma a primeras horas de la mañana sin referirnos exactamente si será un día soleado o de niebla; y de tormenta, porque también las amistades son tormentosas, pero no por ello deja de existir el día.
Ya sabes de mi carácter y yo del tuyo, ese semblante que tienes en tu ser tan maravilloso y plácido, y yo, un torbellino que arrampla con todo, te llamo y sabes amansar esa fiera que hay en mí. Eres especial, tu libertad y la mía, tan lejos; pero estamos y somos amigos. Me gusta ayudarte en todo, aunque la distancia y nuestras vidas sean muy diferentes, nos hemos vuelto a demostrar lo que hace tiempo olvidé y creía que ya no existía esa forma incondicional de dar, porque el individualismo se equivocó con la independencia y la independencia con el ser solitario que deambula como un borracho a las seis de la madrugada y acaba tirado en la calle con un resacón de muerte, y a veces muere, pero solo. Me saturé, me hundí hasta lo más hondo, aunque sabes que me levanto sola; una mano tuya (es un regalo de la naturaleza). Te encontré y hoy me ofrezco de nuevo para tu solicitud de amigo. Una solicitud que no fue buscada, ni firmada, contratada o decidida, si no que vino a nosotros sin buscarla y ahora está llena de grandes contenidos.
Y por eso amigo, porque adoro tu persona y te quiero mucho; vayas donde vayas y estés donde estés, nunca olvides si no me voy para el otro barrio, que puedes contar conmigo. Siempre. A no ser que el móvil no tenga cobertura ( que ya sabes que eso son historias de estas máquinas tan modernas ); hazme señales de humo, por favor.

Para ti con todo mi cariño y la suerte que te deseo en tu vida en todas tus elecciones te dedico ese poema que tanto me gusta:

_SITUACIÓN_

Dice Hamlet Lima Quintana:

Todo depende de la luz,
de la manera de iluminar las cosas...
Todo depende de la forma,
de los contornos,
de las interpolaciones y
de las dudas.
Todo también depende
de que el tiempo nos marque,
de que los espacios nos den los titulares.
El verdadero problema es elegir entre
perseguir las sombras
o resignarse a ser el perseguido.
Un extraño < To be or not to be >
en este casi ser
en este casi no ser.
Salir desde las sombras
o hacer las sombras perdurables.
Y en la última etapa del abismo
después deliberar a los otros,
a todos los que son los otros,
recordar,
sin urgencias,
que uno es el preso.
Y a partir de allí...
liberarse.

* * * * * * *

Queremos a la gente, sentirlas y ser Manuel, sobre todo, ser. No cambies nunca y si lo haces siempre para mejor.

Con cariño, Lou.

A escondidas.

2011-01-29T05:48:00.000-08:00

Un día esperé junto a tu portal para ver si me reconocías, me miraste y me dijiste buenos días y te respondí, hola ¿qué tal?. Tú seguiste tu camino y te seguí sin que te dieras cuenta, a escondidas entre coches y farolas, entre gente y tiendas donde tu salias y entrabas.
Y entonces apareció ella, la besaste como se besa a un ángel, tus labios no dejaban de mimarla y tus manos recorrían su cuello entre su pelo suelto. Y ella, ¡dios! , ella te dijo: Te amo.

Volví la mirada hacia el cielo, en ese momento quise tener alas e ir muy lejos, tan lejos como de mí te olvidaste y un día me dedicaste esta canción. Ahora la escucho y recuerdo el lugar donde nos conocimos, tu promesa entre mis labios y el calor de mi cuerpo entre tus manos.

Se hace de noche y sigo en el mismo sitio y miro las estrellas, las luces de las farolas que alumbran las calles, los bancos y esos paisajes nocturnos donde la nostalgia palpita en mi corazón; mientras tarareo una melodía e imagino todo lo que fue y ya pasó..., y me pregunto perpleja ¿cómo será ella?.

Con cariño, Lou.

David Postigo y un poema.

2011-01-19T02:01:00.000-08:00

AL OTRO LADO DEL VALS

Tambaleo en vaivenes
de profundas caricias,
respirando tus palabras que
vienen a mi diario persuasivo
con secretos para ti.
El vals, a la otra orilla
donde tú estás,
aguardándome.

Debo cruzar al otro lado,
no tengo barca ni remo
ni soy navegante
en tierra de nadie.
Soy una nota dispersa
el único suspiro,
la cruz gamada
el sabio escondite
de tus palabras.

Y compongo mi obra,
con manos ajenas,
las que dejaste en mi cuerpo
marcada con huellas .

Haber leído uno de mis poemas con el compositor David Postigo Rodríguez ha sido una experiencia preciosa, junto con los demás compañeros de noches del baratillo.

Con cariño, Lou.

Placer.

2011-01-11T07:46:00.000-08:00

Qué placer sentir el calor
de tu cuerpo, dormí sobre él
mientras tus manos
despertaban tiernamente
las caricias sobre mi piel.

Después sucedió lo mejor,
el orgasmo se derramó en
nuestras almas.

Con cariño, Lou.

Olvidos.

2011-01-04T15:40:00.000-08:00

Se me olvidó jugar
con pompas de jabón,
ver figuras en las nubes
y correr detrás de una
paloma para volar con ella.

Se me olvidó jugar al escondite
con amigos de la calle,
la comba, canicas y lavar
mis muñecas con
agua de la fuente.

Hacer preguntas por preguntar,
reír cuando me hacen cosquillas
y sentir que hay una niña que
deseaba jugar.

Olvidé jugar que jugaba
para crecer y saber que hay
ilusiones y sueños que siempre
se cumplen cuando cuentas
hasta diez.

Olvidé que mi cuerpo se
empapaba de agua mientras
llovía y nada me importaba,
porque mis botas de agua
eran bonitas.

Que me daba miedo la oscuridad
porque no había luna, y el
calor de mi fe era la vida.

Olvidé tus besos en mi mejillas,
esos, que un día deseabas sentir
en mis labios y nunca llegarían.

Uno-dos-tres-cuatro-cinco-seis
siete-ocho-nueve y diez,

todo ello mientras mis ojos
vendados jugaban a la
gallinita ciega.

Con cariño, Lou.

Metamorfosis del amor.

2010-12-20T19:00:00.000-08:00

Le dí un beso, pero de esos besos con lengua, todo ello para que me quisiera. Pero el sapo se convirtió en margarita y yo me hacía esta pregunta ¿qué querrá este sapo?, se me ocurrió la brillante idea de deshojar la flor, pero al llegar al último pétalo había una frase que decía así: No sabía de qué manera decirte que no te quiero,¿lo entiendes ahora?.

Sí, le dije. No es que no me quieras, es que no soy ninguna princesa por eso no te has convertido en príncipe.

Respondíó: !Mujeres!, siempre con excusas.

Respondí : Truhán, el beso de lo has llevado.

Ahora dicen que es un apuesto hombre que agradece que un día le salvara un solo beso, aunque no se pusiera azul, en los restantes besos se pone morado...

Con cariño, Lou.

Vacío interior.

2010-12-11T16:24:00.001-08:00

Nado en el vacío y
siento un placer enorme.

No hay nada, sólo la
transparencia de mi ser
me hace sentir desnuda,

soy una mujer pequeña
y libre.

Bendito vacío,
bendito interior.

Extraño.

2010-11-30T16:51:00.000-08:00

Con qué manos
acariciaste mi piel
que es fragancia
de mimosas adornadas
sobre mi cuerpo desnudo.

Sin saber quién eres
tu mirada viste mis noches
con flores blancas
sobre mis senos oscuros.

De dónde vienes,
que los girasoles
miran la luna y
deslumbran noches
de pasión en esas
veredas nocturnas.

Con qué manos ceñiste
todo mi cuerpo
que en las noches te recuerdo,
esperando ese perfume tuyo
que embriaga todo mi ser.

Todavía estás en mí, palpitando
las horas de calor encendido
como una llama sobre mis entrañas
esperando tu esencia.

Vuelve.

Con cariño, Lou.

La belleza de la decadencia.

2010-11-23T14:21:00.000-08:00

*Por los siglos, de los siglos*

Mañana cuando amanezca,
habrá pasado un día
y nos diremos:
un día más,
_ más o menos_

Viviremos nuestras vidas,
lo que fue, que ya pasó.
Crearemos historias nuevas,
y serán para un futuro.

Llegará una edad
que nos permitirá recordar,
y vendrán otros que hablarán
de nuestra existencia.

La belleza persistirá
en nosotros, con tanta
intensidad como se nos
permitió vivir.

El hoy fue tan efímero
como bello quedó...

... y nos iremos, desnudos
y en silencio.

Con cariño, Lou.

El dolor humano.

2010-11-16T15:34:00.000-08:00

Llevo tiempo queriendo escribir sobre el dolor humano, no sé definirlo, a veces me parece un accidente, otras una norma que debemos cumplir y la mayoría de las veces siento la necesidad de ser fuerte y que las emociones no se dejen llevar para tener el control de todo sentimiento. El dolor es necesario y su fluir, aún más, si se encierra todo en el alma, ésta queda mutilada y llega a resentirse de lo que le falta.
Duele todo, el dolor de los demás que cicatriza en nuestro ser, a veces, es incomprensible e insoportable.

* * * *

Un sueño real acontece a una historia inventada, es el siguiente:

Estoy en una clase de alumnos adultos, el profesor entra por la puerta y nos mira muy serio. Empieza la lección con una voz brutal y con una mirada amenazante. El alumno que está a mi lado me hace un pequeño comentario sobre la actitud de este señor, pero no le da tiempo a acabar cuando el profesor se dirige hacia él y le dice:

_ salgamos de la clase, venga conmigo.

Miro hacia atrás, la puerta está justo a mis espaldas y veo que mi compañero al cruzarla se convierte en niño. Miro a mi alrededor y seguimos siendo adultos, alguien me toma la mano y me dice, !no!, no vayas. Pero salgo corriendo de allí, atravesando esa puerta y lo busco por otras clases, despachos y pasillos. Justo al final de uno, hay una gran puerta con un cartel que pone: Prohibida la entrada.
Sigo corriendo hacia ella y al abrirla, justo detrás está el profesor, esperándome: sobresaltada y con miedo, le miro a los ojos y le pregunto: ¿dónde está?.

_ ¿Dónde está quién?.

El compañero que estaba sentado junto a mí en clase, ¿qué le ha sucedido?.

Su mutismo me asusta, intento correr, pero el profesor sujeta mis brazos y consigue detenerme. Me mira y me dice:

_ No soy ningún profesor, no hay ninguna clase y los alumnos no existen. Empiezo a llorar y me abraza y le pregunto que ha pasado.

_ Ven conmigo.

Salimos de esa habitación, nos acercamos a la clase y me dice que observe. Asombrada miro por la pequeña ventana y estoy allí sentada con todos mis compañeros y con el profesor dando clases.
Por fin me siento más segura, él me da la mano y me dice, ¿sabes quienes somos?...

Despierto de mi sueño un poco aturdida, necesito una ducha de agua templada y empiezo a llorar, las lágrimas se confunden con gotas de agua. Al salir tomo mi albornoz, me miro al espejo y ya no lloro. La pesadilla ha pasado e intento olvidarme de lo que os cuento. Por fin, una vez pasado el peso del dolor y del cansancio de esa noche, vuelvo a mirarme al espejo y queda allí una lágrima reflejada. Toco con mis manos mi rostro y no hay ninguna lágrima en mí...

... sólo el espejo interior me delata, y yo sólo quiero despertar de una vez, para hablar del dolor humano...

Sólo ha sido un sueño de tal magnitud, como el placer que puedo llegar a sentir cuando lo cuento. Como dice Nietzsche:

" En el dolor hay tanta sabiduría como en el placer; ambas son las dos grandes fuerzas conservadoras de la especie".

Con cariño, Lou.

La última marioneta.

2010-11-07T20:52:00.000-08:00

Si tus manos quisieran.

* * *

Del último hilo
que prende mi alma
depende mi vida,

estoy desnuda y
sin ti no soy nada.

No sé que ocurre,
el hilo es fino
y muy débil.

Hoy no vino la araña
para tejer mi casa,

si tus manos quisieran...

Con cariño, Lou.

Proyecto Luis Ortega Bru

2010-11-01T19:28:00.001-07:00

Uno de mis poemas, seleccionado para el Proyecto Luis Ortega Bru en "Noches del Baratillo". Le doy las gracias a su presidente José Luis Gonzalez Cáceres y al hijo del escultor Luis Ortega, Ángel Ortega Bru. Junto a todos los colaboradores y seleccionados para dicho proyecto.
El cuadro llamado "Perspectiva 4".

_ ATICO NÚMERO CUATRO _

Qué alto diviso el mundo,
la vida y su gente.

Las calles en vertical,
edificios sin ventanas
y esas oficinas nuevas,
a las que no tengo acceso.

Qué alto dibujé al ser
y que pequeño me encuentro,
entre pinzas lineadas y
mi ático número cuatro.

Me voy, me marcho.
Esta ciudad está perdida,
si alguien la encuentra
por favor, avísenme.

Sólo les pido eso,
que me avisen para poder
reconstruirme de nuevo.

* * * *

Y con el Centenario del nacimiento del poeta Miguel Hernández, les dejo esta preciosa canción de Serrat:

Con cariño, Lou.

Cerezas en mi boca.

2010-10-25T03:49:00.000-07:00

Hicimos el amor
con tan solo un beso.

Tu carne suave de labios
excitados, meláncolicos
estremecían todo mi cuerpo.

No necesitábamos más,
tu lengua saciaba toda
mi boca, la amaba.

Esa pequeña dulzura que
deja un beso, y yo,
jugando a comerte
como cerezas en mi boca
sabrosas y derretidas.

Me besaste y te comí,
mis labios color carmesí
se fundieron en rojo pasión
y los tuyos:
sabrosos, sabrosos.

Con cariño, Lou.

.................

2010-10-24T03:23:00.000-07:00

El verbo vivir.

2010-10-20T14:43:00.000-07:00

De una vida que viví,
me dí cuenta
que varias, son multitud.

* * *

Camino descalza sobre el filo
estridente y frío
burlando a la vida.

Vivo sobre ella,
desnuda, acariciando
el velo de su piel
empañado en el vaho
de su regazo.

Batiente en el duelo,
contrafilo en mis senos,
pala punzante que
apuñala a traición.

Me gusta verte desnuda,
sobre tu lomo cabalgo
como vagabunda errante

montura labrada,
donde penetra tu boquilla
para empezar el juego.

Camino vacía, con mis manos
asidas a las anillas de los días.

Si algún día he de caer,
será sobre ti, empuñada
con el sable de tus manos
sobre mi cuerpo herido.

Dos cuerpos abrazados,
con marcas
de doble filo.

Con cariño, Lou.

Carta a un editor.

2010-10-17T16:26:00.000-07:00

Mi querido editor:

Don de poetas, esos que viajan desde dentro hacia fuera y viceversa. Viajar es bonito, uno viaja con un coche, con la imaginación, con sus compañeros, su familia, con la vida y a veces a solas. Otras, no sé, no he viajado tanto como tú para describir exactamente lo que es un viaje.

William James habla del viaje y dice así:

" Sólo somos conscientes a medias,
comparado con lo que deberíamos ser.
Hacemos uso únicamente de una pequeña parte
de nuestros recursos físicos y mentales.
El ser humano disfruta de poderes de varias clases
que de ordinario no pone nunca en juego."

Me diste la oportunidad de que mis poemas fueran editados por tu editorial, me lo pusiste en bandeja, pero no ha podido ser. NO.
He estado, creo que un año detrás de ti para pedirte perdón por mis errores (que han sido muchos)y poder hablar contigo, pero tampoco ha podido ser.

Sé que mi forma de actuar no te ha gustado en absoluto. Me has llamado loca y has huido de mí sin dar una sola explicación. Ni si quiera cara a cara, como hacen las personas cuando quieren decir las cosas bien claras. La claridad de un poema es primordial, y quien lo ha escrito en su momento también se ha dejado fluir por esa necesidad de ser transparente.
Pero no siempre vemos las cosas claras, porque no siempre las vivimos así. Hay segundos oscuros, situaciones oscuras ; y yo cometí la gran equivocación de volcar en ti, tan ignorante y estúpida parte de mi vida, como si de un amigo se tratara.
He sido novata en este mundo, muy novata, pero de todo se aprende, ahora sé que se editan poemas, libros, relatos...etc, porque gustan y es un negocio como otro cualquiera.

Una poeta loca, impulsiva y sin normas para esta sociedad, que te pedía ayuda, no recuerdo cuantas veces...
... las suficientes para darme cuenta lo que es un poema, una persona y un editor.

Me encanta como Francis Bacon define "La palabra escrita", y también me gusta mucho esa frase musical de Tito Plauto: __ Al avisado, una palabra le basta __

Pero que torpe fui, que necesité mil palabras, al menos.

Atentamente, te saluda: Lourdes N.J.

Va por ti, por lo que me has enseñado. Es que todavía soy aprendiz, no tiene la menor importancia, pero resulta tan interesante....

Con cariño, Lou.

ABATIDA

2010-10-06T00:37:00.000-07:00

Un segundo por favor,
aún voy vestida y
arropada con el calor
de mi falda y rebeca
de perlas blancas.

No adelantes nada
para sentirme desnuda,
que esperen tus manos
bajo el géiser pequeño
de tus deseos.

Un segundo por favor,
no tengas prisa por
besar mi cuerpo,

no quiero que sepas que
mis deseos son condena
de un triste abandono.

Con cariño, Lou.

Gracias.

2010-10-03T19:10:00.000-07:00

Quiero dar las gracias a todas las personas que de una u otra manera hacéis posible compartir todo lo que somos, nos damos con nuestras palabras y con ellas vivimos este mundo tan fascinante como es la escritura.
Por tod@s, y que nadie, absolutamente nadie, se quede atrás.

Os dedico este precioso poema de Some Day, y esta bella canción:

Algún día yo me iré
Y seré libre
Y dejaré de mí a los estériles
A su segura esterilidad
Me iré sin decir dónde voy
Y caminaré a través de un campo baldío
Para allí dejar el mundo
Y alejarme luego despreocupado
Como un Atlas sin empleo

Con cariño, Lou.

Plantaciones de mentiras.

2010-09-21T18:00:00.000-07:00

Laysi se fue a jugar como cada tarde con sus amigos y amigas al terreno donde habían plantado toda clase de hortalizas: lechugas, tomates, zanahorias..., etc. Las verduras y hortalizas eran su juegos preferidos.
Empezó a llover y las recogieron todas, pero la niña quiso dejar una pequeña raíz en la tierra húmeda.

_ Laysi ¿qué haces?, le preguntó una de sus amigas, vamos se hace de noche.

Mi padre me ha dicho que debo plantar muy bien la raíz, dice que de lo que se siembra se recoge y quiero aprender para cuando sea más mayor, ayudarles.

_ ¿Y la dejarás ahí, enterrada?

Sí, mañana vendré a por ella.

Al día siguiente Laysi no pudo esperar a la tarde y al levantarse desayunó corriendo para ir en busca de su verdura, de su juego y su ilusión. Corrió en busca de la hortaliza para jugar de nuevo ,en la tarde ,con sus compañeros.

Laysi empezó a buscarla pero no daba con el lugar exacto. !Aquí está!, sonrió alegremente, con su mirada hacia el pequeño montículo de tierra... ! aquí está !.

Justamente en ese momento, ahondó la mano en esa superficie y una mina le explotó en todo su cuerpo. Cayó y cuando fueron a buscarla estaba muerta.

Con cariño, Lou.

Cristalina.

2010-09-12T17:38:00.000-07:00

Una gota de agua se desliza
sobre tu alma transparente,
buscando caricias sobre
lagos de piel.

Produce suaves movimientos,
lagunas de pasión entre moléculas
colosales, un alma perdida.

Estalla en pedazos y
desemboca en arroyos
sujetos al sorbo de una nueva
búsqueda.

Dicen que Cristalina
es una mujer que no se
deja ver ni sentir,
que transpira
los poros de tu piel y

navega en profundidades
de mares azules,
en senderos de lágrimas
cuando se siente sola.

Sólo cuando te acaricia,
sabes que es una mujer
completamente desnuda
y una gota de agua sobre
tu cuerpo.

Con cariño, Lou.

Monólogo del insomnio.

2010-09-07T23:02:00.000-07:00

Llevo toda la noche sin poder dormir, pero no me importa, he estado en mi isla _ esa ,donde nadie puede entrar _. Atrapada por "El cuarto de las ratas" de Alfredo Gómez Cerdá, un libro sencillo, real, estremecedor...

Hoy me gustaría que el mundo fuera una pelota de fútbol, poder regatear con mi pies, lanzar con mi cabeza y jugar con mis manos. No, no se preocupen, no voy a marear sus vidas, al fin y al cabo el mundo gira y nadie se cae por ello.
No quiero porterías, sólo manejar bien el balón, pero es casi imposible. De veras.
Me he acordado de Marta del Castillo, siempre me acuerdo cuando paso por el río Guadalquivir, tan grande de día y brillante de noche. Pero me atrapa esa niña, no puedo evitarlo. Sé que hay miles de niños que mueren de hambre, asesinatos en los barrios de Manhattan, vagabundos en las esquinas de los bancos y un perro ladrando de hambre en cualquier parte del mundo.
El mundo es así, imparcial y grato a la vez. Es una sensación de un monólogo estúpido, pero queriendo buscar soluciones como en esos problemas de matemáticas que nos ponían de pequeños en el colegio. Si la solución no era la verdadera, te suspendían. Podía ser inexacta pero verdadera, como el mundo. Pero hay problemas que por más suspendidos que estén, da igual, aprendes que la nota no importa, aprendes de otra manera y suspendida quedas en una cuerda fuerte, haciendo malabarismos para no caer tan fuerte en el suelo, desde grandes alturas. Tener un colchón que te salve del gran golpe, eso sería lo suyo.
Los salvavidas de las playas están muy bien, los paracaídas y una buena coraza por si alguien decide meterte un tiro. Pero eso no es vida y tenemos que aprender a ser libres, libres de todo. Libres de verdad.
Hoy he sentido que la sangre me ardía, que mi corazón palpitaba al ritmo del tic-tac del reloj de una noche inquieta. Y me he acordado de las imperfecciones del ser humano, de los seres vivos y la materia inerte. Además de Marta del Castillo.

Hoy llevaré una pelota al parque, jugaré con ella, como cuando era niña ,intentaré recordar que sólo es un juego divertido. Donde no tienes conciencia de que podría ser el mundo para salvarlo de esos golpes tan fuertes que a veces recibe.

Han entrado en mi isla esos pajarillos que revolotean entre los árboles, su piar al amanecer. !La que lian!, son preciosos. Yo los dejo que entren en mi isla, porque habiendo aves, habrá vida, árboles, tierra, flores, agua y amaneceres de un nuevo día.

!Que canten y pien!, de ellos serán todas las islas del mundo. Inocentes pajarillos.

Con cariño, Lou.

Otras Perspectivas

2010-09-06T09:36:00.000-07:00

Quiero billones de euros
en mi cuenta bancaria,
dos Mercedes-Benz y
tres Benelli en mi palacio
ubicado en el lugar
más caro del mundo.

Dos helicópteros a mi disposición,
cuatro limusinas
y cincuenta guardaespaldas,
cuatro aviones para viajar
a islas afrodisíacas,
o sólo para darme paseos
al placer de mis antojos.

Lencería adornada
de plata y oro fino,
vestidos de diseñadores
con gran glamour;
mientras más caros, mejor.

Pares de zapatos, de quinientos
euros en una sola habitación
diseñada con papel de charol,
mis medias de seda y mis bolsos
de Carolina Herrera.

Joyas: diamante azul,esmeralda verde y roja
a conjunto con collares
de perlas de mar.

Quiero criados por doquier, masajistas,
caja fuertes llenas de poder y la
llave del mundo a mi disposición.

Quiero todo eso y más...

... más y más...

* * * *

Bueno, me voy al trabajo, que mi jefe me echará la bronca. Como siempre.

Con cariño, Lou.

Sobre el amor.

2010-08-23T14:39:00.000-07:00

Sobre el amor pondremos
un plato de besos dorados,
canapés en el cuenco de mi mano
y miel en tus dulces labios.

Sobre tu espalda
un mantel de rosas blancas,
con la suave luz
de aromáticas velas.

En mi cintura, tus dedos
hacia mis caderas,
y sobre mis pechos
tus caricias que
desbordan mis deseos.

Sobre el amor
dulzura en el paladar
de nuestro lecho,
mermelada de frambuesa
con trocitos de hielo.

Deja algunas veces
ese vino rosado,
para ti y para mi,
deja tu cuerpo sobre
mi cuerpo.

Sobre el amor
todo vale y la pasión
es un trago al borde
de la vida,
donde todo merma.

Sobre el amor ,¡ámame!.

Con cariño, Lou.

Desvanece.

2010-08-12T10:08:00.000-07:00

Ni una gota de rocío inverna mi cuerpo,
ni siquiera agua de manantiales humedece
los poros de mis manos, esas con las
que deseo arrullar tu sed, calmarla y
después morir en paz.

Ni el búcaro, ni la fuente es bebida
fresca para mi boca; el hielo derretido
en la palma de mi mano, con mi fuego,
como humo, que desaparece con una calada
de tu boca en la mía.

Morir, pero tú, morirás conmigo.

Noches blancas.

2010-07-25T17:38:00.000-07:00

He caminado vagabunda
por todos los caminos de la vida,
con ropa, zapatos y comida
a cuestas,

vivido sin techo
con las llaves de mi hogar,
de mi coche y mi hucha dorada.

He soñado bajo puentes,
con mi nombre ilustrado
y mi taxi esperando,

pasado hambre,
con mi nevera llena de
ricos fiambres y
mi cita en el restaurante.

He sido huérfana,
viviendo
con mi padre y mi madre,

pero lo mejor de todo,
mis queridas noches blancas
os lo habéis llevado vosotras,

mi desnudez del alma,
embriagada en la nostalgia
de una ladrona,
esa, donde duerme mi nombre.

Con cariño, Lou.

Al limite

2010-07-12T10:17:00.000-07:00

Al límite de la orilla
de la acera de mi calle,
de los ruidos y gritos
de transeúntes con prisas.

Al límite del mundo
de oleajes fuertes,
la tierra que gira
y mi vida sin hacer.

Al límite de mi lejanía,
donde sólo una isla
me dio su invitación.

Al límite del oxígeno
que penetra en mis venas,
de mi sangre roja
volviéndose violeta.

Al límite de la puerta
y ventana de mi casa,
estaciones venideras
con billetes de
idas y vueltas.

Pero por favor:

quiero estar sola
al lugar donde nombran,
extravagante supervivencia.

Sólo una flor lo sabe,
esta mañana hablé con ella.

Con cariño, Lou.

Selección española.

2010-07-08T16:16:00.000-07:00

Empezaron perdiendo, siguieron luchando y ahora están en la final. No, no me gusta mucho el fútbol pero tengo que reconocer que lo que está bien y se hace bien, merece la pena vivirlo, y más ,acontecimientos de esta categoría.

Es una pena que "El pedazo de Casillas" tenga que aguantar lo de su novia "Eva", y es que los españoles , no vivimos sin callar estos comentarios absurdos y cotilleos que no vienen a nada.

Felicidades a toda la selección española por llegar hasta la final ( al igual que se les felicitó a otros equipos cuando lo hicieron ). Yo apuesto que España gana a Holanda, si me equivoco, me olvido de la bola de cristal.

Y a ti Casillas, a lo tuyo, que todo lo llevas para adelante: la pelota, tu portería, tus seguidores..., y tu morena...

Suerte a todos y a celebrarlo.

Con cariño, Lou.

Elías Marchite _ " Tiempo muerto".

2010-07-04T18:54:00.000-07:00

Una preciosidad de poesía de Elías Marchite, disfrútenla. Es deliciosa para el paladar, acaricia la imaginación e invita a sonreír, amar y a nacer de nuevo...

TU SONRISA

No acierto a comprender lo que te pasa
cuando llegas de pronto y me sonríes,
o llegas de la noche y me sonríes,
o llegas del dolor y me sonríes,
sin móvil aparente me sonríes.
De la memoria expurgo datos, fechas,
extiendo por la mesa los recuerdos
y sólo encuentro restos de ceniza
de algún incendio antiguo o cosas prácticas.

¿De qué país que yo no he visitado?
¿De qué fuente de arrope? ¿De qué isla
puede venir esta sonrisa tuya?

Puede venir o no, me da lo mismo:
a mí lo que me importa es que sonrías.

Con cariño, Lou.

Dolida.

2010-07-02T09:20:00.001-07:00

Te pido ayuda, con mis manos abiertas...

Te presento mis cartas sobre la mesa
todas boca arriba, preparadas para jugar,
intento dejarlas abiertas
para que me conozcas.

Para mi sorpresa

sólo te fijas en los callos de mis manos,
en esas heridas y cicatrices que no
tienen vendaje y donde las llagas
aún están supurando desde mi corazón
y mis pulmones hacia mi boca.

Mi boca, para callar lo que no
callan mis manos.

Pero huyes de mi, dime una cosa:

Me ofrecías ayuda, creístes
que era una diosa; no me
disfrazé asi para ti.
Con mi presencia me creiste
sublime, yo no te lo pedí.

Pero descubres que no soy
normal, dices que soy extraña
diferente a la gente.

¿La gente? ¿con quién me comparas?

Con el mundo entero, así me comparas
¿ quién eres ? para decirme
cómo debo actuar, lo que está bien o mal.

Te pido perdón, me arrodillo, te busco...

... pero huyes.

Dolida por tu huída, cada vez me siento más grande;
era tán débil y crédula que me haces más fuerte.

No volveré a enseñarte ni una carta más
!no! el juego ya está servido.
Asir mi vida a un clavo ardiendo
se alivió con la lluvia de mis lágrimas.

Bendita seas perfecta normalidad,
la que adoras en el ser humano
pero a mi no te acerques.

Bendita mi sonrisa que me sana y me crece
bendita mi libertad , mi orgasmo fluido,
bendito.

Con cariño, Lou.

Dios en su palacio de cristal.

2010-06-30T18:32:00.000-07:00

Esta historia fue contada por un sabio hace millones de siglos ...

Dios se encerró en su palacio de cristal, no le apetecía hablar con nadie. Dice el sabio que desde dentro, él puede ver todo, pero el cristal en el que nos vemos reflejados a imagen y semejanza de sus caprichos y antojos está formado de pequeños espejos, algunos cuadrados, otros triangulares; con formas diferentes y extrañas.
Un rey deseando destrozar su palacio ,inventó el arma más destructiva que haya existido jamás. El rey creyendo que dios poseía las mejores riquezas del mundo, llamó a los seguidores de dios y les dijo:

_ Si me ayudáis a destruirlo, repartiremos las riquezas.

Pero uno de sus discípulos respondió: dios no tiene riquezas materiales, sólo espirituales. Y esas jamás se pueden destruir.

_ Te llevarás la mitad si te demuestro lo contrario.

Trato echo, le respondió el discípulo. Creyendo que el rey no sabía lo que hacía.

El rey sacó de su bolsillo su arma y los allí presentes empezaron a reírse de él sin parar.

¿ Esa es el arma con el que deseas destruir a dios y a su palacio ?, preguntaron señalando su mano.

_ Claro que sí, y ahora veréis como.

Con pasos firmes y seguro, el rey se dirigió a palacio. Entre el silencio de la multitud sólo se escuchaban sus pasos , tranquilo y muy decidido.
Primero llamó sobre uno de los cristales :

_ Dios, sabemos que estás ahí, queremos que salgas.

Pero Dios no salió, ni dijo nada. El rey tras varios intentos por sacarlo de allí y no poder conseguirlo tomó su arma, llamó a todas las personas allí presentes y les dijo:

Aquí tenéis el arma que os mostré antes, una llave de cristal. Cada persona debe intentar abrir cristal por cristal; pero sólo aquel en el que se vea reflejado, le será el cristal correspondido. La llave tiene un inmenso poder sobre dios y su palacio ,pero es frágil, si cae al suelo, se destruirá.
Así, uno por uno, buscando su reflejo intentaron abrir lo que el rey les dijo, pero no ocurrió nada, absolutamente nada.

Pasaron varios semanas, meses, años y siglos..., y todavía esperan que dios salga de allí. Pero lo más curioso es que nadie se ha dado cuenta de que el palacio no existe, ni la llave, ni el rey; ni siquiera esa imagen que se quedó grabada en los cristales de palacio.

¿Existe dios, se pregunta hoy en día el sabio?

Demuéstralo, pero no me vengas con historias como la que acabo de contarte. Con referencias de libros, sus epílogos y las multitudes que señalan en nombre de dios:
La fe en él.

PD : Y ahora te pido por favor que no me llames ateo, ni sabio; no me llames nada, ni
me llames ...
Lo que importa no es lo que digo, sino lo que soy.

Con cariño, Lou.

Nana para un ángel discapacitado.

2010-06-25T05:00:00.000-07:00

Eres un pequeño querubín
una pequeña hada mariposa,
diminuto siendo grande,
cuando creces
una caricia de amor,
deleite en tus placeres.

Tu sonrisa es tu ternura,
tu mirada una brisa
y cuando hablas así,
enmudeces hermosuras
para escuchar tu voz.

Espíritu del aire,
ventolín adolescente
luz grata con el suave
reflejo de un ser, isondú.

Símbolo de la pureza,
la inocencia,
a veces cabizbajo y otras
anidado en la nube de la cumbre.

Así eres:

águila magestruosa,
fénix que a veces
te alimentas de lágrimas
de incienso.

Levanta tus alas,
levanta el vuelo con
canela, mirra, lilas
y espigas de nardos.

Crecerán flores para ti
nidos de amor
con fragancia de azahar.
En tu presencia,
hermosa criatura y pura,
eres Alabanza y Mereida.

Marta, hoy iré a verte, pasearemos en el columpio y me gritarás ! alto, alto !; y tu en mi regazo, tumbadas las dos, te diré: claro que sí, llegaremos hasta el cielo, sólo sentirte me tienes en una nube. En nuestro columpio, ese que llega alto-alto, y siento el latido de tu corazón sobre mi pecho.

Con cariño, Lou.

Cremallera indiscreta.

2010-06-16T19:24:00.000-07:00

Me estrechas cada vez más
y más, cremallera indiscreta
rota, desvanecida.

Anorexia dislocada, persuasiva
delirante y con estilo
a mediocridad.

Falsa apariencia, belleza
mentirosa de alta sociedad,
embustera.

Hambre exiliada, modelos
clasistas de pasarelas
con tacones de huesos
en alfombras rojas y aceras
de dominio único.

Cloaca de miseria humana
anuncios persuasivos,
mundo mal parido.

!Ven, amiga mía!

Te invito a desayunar,
almorzar y a cenar, y veremos
¿ quién se come a quién ?.

Con cariño, Lou

Crear un poema.

2010-06-14T19:19:00.000-07:00

He creado un poema pero no me ha gustado ( Aprender a jugar, se titulaba ), lo acabo de mandar a la papelera de reciclaje. Estas papeleras no son como las de nuestro escritorio, esas ,donde vas a encestar el papel y caen al suelo.
A veces me paso horas escribiendo por una cara de un folio, y al ver que no me gusta lo que digo, por la otra cara, me pongo a dibujar. Pero al final hago un avión, una figura o un barquito de papel .

Les dejo este amanecer, esta preciosa canción, y mi poema olvidado...

Y no se olviden de jugar, jamás.

Con cariño, Lou.

Elogio del adiós.

2010-06-02T16:55:00.000-07:00

DE VERAS

Tendrás la última palabra,
he ido al diccionario

y ya no existe.

He preguntado y nadie sabe.

Dime, tendría que decirte adiós
con una simple caricia de mis alas,
de veras, no es mi intención esas
palabras escritas en tu lápida.

Así, te dejaré al vuelo,
mi querido pajarillo
donde nadie, jamás

pueda alcanzarte.

Donde esa palabra, tú, te la has llevado.

Con cariño, Lou.

Luis Rosales.

2010-06-02T12:37:00.000-07:00

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

Lo comprendo y deseo continuar.

2010-05-31T15:41:00.000-07:00

Sabrán a qué tipo de blogs me refiero, estos, en los cuales parece haber un contenido de sensualidad, sexo, erotismo y quizás pornografía. Se refleja en ellos el apetito sexual entre imágenes, poemas ( por cada segundo ) y vivencias entre comentarios.
¿ Qué hay que comprender ? ¿ podríamos asustarnos de tales imágenes o palabras ?, quizás hay personas que por su religión o sus creencias no les guste acceder a este tipo de blog y por ello se pone esta frase.
Aún así, me quedo con la duda cuando al buscar en google un tema relacionado con la educación o la crianza de pollos en las granjas ,salen escenas de desnudos por doquier.
¿ Deseo continuar ?, ! dios, qué arriesgado !, ni que el acto se estuviera consumando en ese momento . Creo que la sexualidad debería estar aplicada no a una continuación de imágenes y seguidores donde las pajas mentales afloran con chicas y chicos guapos.
¿ Dónde están los feos y las feas ?, porque son imágenes bonitas, no lo niego.

Pero, ¿es la realidad, o es una búsqueda de nuestra sexualidad perdida y desenfrenada?, con la única meta de la pura atracción , nada más.

Eduardo Casilari Pérez:

SINOPSIS

Engullirse y aplicarnos al olvido,
a la lectura reposada de la carne.
( Llámalo amor o confidencias
pero sabe que eso es conocimiento ).
_ _ _

Todo un enigma.

Con cariño, Lou.

Prueba ser.

2010-05-23T17:21:00.000-07:00

Este poema irá dedicado a " Proyecto hombre ", con todo mi cariño y por todo el esfuerzo que hacen entre todos.
Además de esas personas que se sintieron marginadas en esta sociedad por otros motivos, tocaron el fondo de la miseria humana y supieron levantar con lealtad, lo que nunca perdieron.

PRUEBA SER.

Prueba ser, la parte débil
y vulnerable del otro ser.

La causa del odio, del hombre
que mató a miles de personas
inocentes.

El rencor, la ira del verdugo
que señala y mata a corazón
abierto, asesino implacable.

La injusticia, que deshonra
una humanidad tras época
de hambre y enfermedades.

La causa perdida del toxicómano,
la jeringuilla que le da vida
y el desconsuelo que lo acaba
matando.

Prueba ser, quien no eres,
la otra persona que pide de ti,
lo que tú no tienes.

Y cuando hayas sido, entenderás
que juzgar te ha dolido,
que eres un ladrón de
mentiras complacientes.

No digas, que no te hizo
falta llegar a serlo,
porque entonces
no entenderás nada.

Aún así, jamás te juzgarás
como los juzgases a ellos.
Sino que huirás como
el violador de tu
propia cárcel
_ el peor de todos_.

Con cariño, Lou.

España

2010-05-19T09:17:00.001-07:00

¿ Qué le pasa a España ?.

Es bonita-bonita, pero algo le pasa a España :

_ Rafael Alberti_

Hoy las nubes me trajeron,
volando, el mapa de España.
! Qué pequeño sobre el río,
y qué grande sobre el pasto
las sombra que proyectaba!

Se le llenó de caballos
la sombra que proyectaba.
Yo, a caballo, por su sombra
busqué mi pueblo y mi casa.

Entré en el patio que un día
fuera una fuente con agua.
Aunque no estaba la fuente,
la fuente siempre sonaba.
Y el agua que no corría
volvió para darme agua.

Es que hace mucho ruido ......

Con cariño, Lou.

Hoy, me apetece ternura.

2010-05-12T14:40:00.000-07:00

Olores a lápices de colores
y a mi goma de borrar
al sacapuntas de mi colegio,
mi regla y el compás.

Mi maestra de sonrisas,
la fila de la entrada
y mi rosquito de pan.

Mi pupitre con mis huellas,
una silla de madera
la pizarra con mi tiza
aprendiendo a trazar.

Mis recreos de Peter Pan,
mi amiga María Luisa,
mis sevillanas aprendidas
en el gimnasio con Don Tomás.

El timbre a la salida,
las niñas cansadas de estudiar
con deberes para casa,
historia, geografía y algo más...

Historia de un Saltimbanqui,
las canicas de colores,
el corralillo de mi calle
y la asignatura : ética y moral.

Mi querida profesora,
hoy , me apetece ternura.

Con cariño, Lou.

Gracias.

2010-05-03T16:10:00.000-07:00

Gracias a todas las personas que acompañáis a mis letras, que aunque para mí son vagabundas, lo son, para no anclarse en ningún sitio fijo.

Muchas gracias.

La imagen es prestada, la canción también, el blog es prestado y mi vida no sé ...

Con cariño, Lou.

Herejía con dios.

2010-04-21T16:28:00.001-07:00

Hoy hemos cometido un grave pecado mortal, tú me has provocado y te he seguido como una invocación en tu honor. Pero cuando llegué a ti era demasiado tarde para dejar nuestro pudor y arrepentimiento en manos de la sanación. No se tú, pero por mi culpa, por mi gran culpa, _ no, señor_ ; has tocado mi vida como yo la tuya y he tenido la oportunidad de descubrirte desnudo en mí. Esa desnudez que me ha dado placer para sentirte, mientras tu me hacías con tus manos, a tu imagen y semejanza.
Mis versos protectores de poemas eternos, serán palabras diversas, extrañas, con el poder que me has otorgado para vivir y sentirte en mis poemas. Una metamorfosis entre tú y yo, en definitiva, la vida, el camino y la muerte. Pero un día vendrá Satán y será en él, donde esta herejía quede para siempre, mientras tú seguirás creyendo que completas al ser humano con oraciones que curan.

He pecado contigo sintiéndome libre, y después te he visto volar con mi recuerdo. Lo que vayas diciendo de mí en los demás, ahora no tiene sentido, porque sé que tarde o temprano, volverás.
Mi duda, siempre, ¿ de qué forma ?, si hasta una simple caricia de aire en mi rostro, me parece Dios.

Con cariño, Lou.

Juan Ramón Jiménez.

2010-03-31T13:04:00.001-07:00

Qué nostalgia Platero, qué similitud tu vida y la que nos explica Juan Ramón Jiménez a tantas personas que hemos nacido en los pueblos.

¿ Pueblo ?, Platero, he dicho pueblo, y es que yo soy de uno muy pequeñito, de esos que tu autor describe con tanta sensibilidad y belleza, haciendo referencia a su infancia y su vida( familiares, vecinos, niños de la calle, gentes de paso... ). !Ay! Platero te veo en el libro que tengo delante y huelo las páginas con tanto cariño y suavidad, que me da pena de tocarte, o que se rompan las páginas que tanto leo.
Yo me vine a la capital muy pequeñita, lo dejé todo atrás y me puse a trabajar con una señora mayor que le decía a la gente : Mirad que maja es, y eso que es de pueblo... ; mientras escuchaba estas palabras, yo tragaba saliva para conservar mi trabajo y poder pagarme los estudios. ! Vamos !, ni que los de capital fueran reyes, o magos o no se qué Platero, ¿ tú que dices ?.

Y en este libro que tengo delante " Estampas de Platero y yo ", leí en el parque del Alamillo un relato exactamente igual al que yo viví en mi infancia. Se titula : " La azotea ". En mi casa había una, y la ilustración del dibujo me recuerda a las mismas vistas, donde aparece la torre, las casas blancas, y mi amigo Eduardo, que pasaba todas las mañanas con sus burros cargados de cisco para esas copas y estar calentitos bajo las enaguas que vestían las mesas.
Subía yo con mi pelo mojado y me miraba en la pequeña ventana del lavadero, lo hacía en verano Platero, y te leo en tu libro y siento que Juan Ramón Jiménez es un maestro de la vida, un escritor con una sensibilidad única, que llega a todos los corazones.

Pero cuando vuelve a su pueblo Moguer, ya no es, lo que era antes.

Platero, ¿ Qué es lo que era antes ?, sino los recuerdos que nos mantienen vivos, esos de los que queremos sacar lo mejor de unos orígenes que forman parte de nuestras raíces.

Qué me gustas Platero, en las ilustraciones de Jesús Gabán, y la selección de Juan Ramón Torregosa. Pero más me gustas cuando tu amo, tu poeta empieza así el libro:

" Advertencia a los hombres que lean este libro para niños "

Este breve libro, en donde la alegría y la pena son gemelas, cual las orejas de Platero, estaba escrito para... !qué sé yo para quién!...
para quien escribimos los poetas líricos... Ahora que va a los niños, no le quito ni le pongo una coma. ! Qué bien !.
" Dondequiera que haya niños", dice Novalis, " existe una edad de oro". Pues por esa edad de oro, que es como una isla espiritual caída del cielo, anda el corazón del poeta, y se encuentra allí tan a su gusto, que su mejor deseo sería no tener que abandonarlo nunca.

!Isla de gracia, de frescura y de dicha, edad de oro de los niños; siempre te halle yo en mi vida, mar de duelo; y que tu brisa me dé su lira, alta y, a veces, sin sentido, igual que el ritmo de la alondra en el sol blanco del amanecer !.

Con cariño, Lou.

Encrucijada.

2010-03-25T03:08:00.001-07:00

Las otras noches...

... merodeaba una canción en mi interior ,como ángel adormecido en este mundo donde los sueños y la realidad se hacen amigos para abrazarse , un ángel con alas entre la soledad de un cuerpo dormido y el alma que se escapa - y esperan - esa hora de la madrugada, y así volar juntos.
Desperté y quise recordarla, pero no hubo manera, me preguntaba, ¿como se llama esa canción con la que he soñado ? y ¿ porqué la he soñado ?.
Las canciones no entran dentro de mi mundo onírico, jamás he imaginado que pudiera soñar una melodía y tatarearla como una nana, y que al despertar me hiciera sentir tan bien.
Una vez dejado el intento de recordarla, vino a mí.

Vivir y soñar, es,
una encrucijada,
el velero de los sueños
que una vez vas a ellos,
te sientes viva.

Si desean escucharla:

Gracias.

...................

2010-03-14T10:11:00.000-07:00

¿ Qué me pasa doctor ?

2010-03-04T02:51:00.000-08:00

Gracias por los correos que me mandáis, os dedicaré este pequeño escrito.

Va por ustedes :

¿ QUE ME PASA DOCTOR ?

Me levanto por las mañanas, y al no poder hacerlo con la pie derecho ( porque me lo he lastimado un poco ), lo intento con el pie izquierdo. Pero dicen que sobre este pie no debo hacerlo ,porque tendré un mal día.
Bien, me escurro poco a poco hacía abajo y caigo escurridiza a los pies de la cama, a continuación me estiro y me cruje la quinta vertebra, ufff !qué dolor!, pero lo aguanto bajo la ducha templada que alivia mis contratiempos al despertar.
Desayuno a penas sin ganas ( no hay chocolate ) , y decido ir a hacer un poco de deporte.
Hoy mi querido doctor, no me apetece coger el ascensor ( es aburrido y puede que algún día no pare y me lleve hasta el cielo o me baje al subsuelo, y claro, no quiero ir tan alto, ni tan bajo . ¿ Las escaleras ?, ! oh !, no-no, no quiero tropezarme con el vecino del segundo, que cada vez que me me ve, me echa unas miradas muy raras ( y le voy a largar tres cuartos de mis cosas, y no quiero follones ).
Entonces, decido tomar una cuerda gorda, la ato a la barandilla de mi balcón y me bajo sobre ella, asomándome por todas las ventanas de los vecinos ( dios, no sabía que llevaban esa vida ). Pero con la mala pata, que me quedo con la cuerda corta, joder...

¿ Le ayudo ?, me dice una señora desde abajo, en la acera de la calle, muy bien puestesita ella.

__ Sí, claro me haría un gran favor.

La mujer sale corriendo por unas escaleras suficientemente grandes para poder ayudarme a bajar, corto la cuerda y la dejo atada en el piso donde me he quedado estancada ( por si la mujer la quiere para tender ).

Por fin estoy en la calle doctor, y todo el mundo me mira, ! dios !, todo el mundo.

¿ Y qué le pasó Lourdes ?

_ Se me olvidó quitarme el pijama, eso es lo que pasó.

¿ Y que hizo ?

_Me lo quité y fui desnuda por la calle.

Por dios Lourdes, exajera el doctor, con estas aguas y con el frío.

A continuación le pido mi diagnóstico al doctor :

Bueno Lourdes, sufres un grave transtorno de contratiempo, no sabe exactamente qué debe hacer y le voy a dar un consejo si me lo permite.

_ Claro doctor, no faltaría más...

! VALLASE CON LAS CABRAS AL MONTE, LE VENDRÁ BIEN DURANTE UNOS DIAS !

_ ¿ Pero doctor?

Por favor, se lo ordeno.

Hago caso sumiso a mi especialista , y me voy al monte con las cabras. Una vez allí, entre ellas, oliendo el frescor de la yerba mojada y la tierra empapada, se me acerca un cabrito y me pregunta :

¿ cómo te va ?

_ Ante mi asombro, le digo : bien. ¿ Pero quién eres ?

Tu doctor, Lourdes, tu doctor.

_ Oiga, y las demás cabras que están a mi alrededor, ¿ quienes son ?.

La gente, Lourdes, la gente.

_ Entonces doctor, me está diciendo usted que...

Calla, mujer, calla; esto es una vida animada. Lo demás,! puro cuento todo!.

Fin.

Un besito a tod@s y gracias por este chaparrón.

Volveré más tranquila, os lo prometo.

Un tiempo fuera, de esta pantalla.

2010-02-18T13:14:00.000-08:00

Me retiro de esta pantalla durante un tiempo, deciros que sin vuestra agradable compañía no hubiese sido tan fácil compartir y sentiros en vuestros comentarios y en vuestros blogs; a través de nuestras voces escritas.

Os dedico este precioso poema de Juan Ramón Jiménez :

DESNUDOS

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,
bajo la mano blanca, en el piano de ella...
En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,
morena de la luna, era tres veces bella.

Teníamos los dos desangradas las flores
del corazón, y si acaso llorábamos sin vernos...
Cada nota encendía una herida de amores...
-...El dulce piano intentaba comprendernos.-

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,
venía un viento triste de mundos invisibles...
Ella me preguntaba de cosas ignoradas
y yo le respondía de cosas imposibles..

Con cariño, Lourdes.

Una huella en mi sombra.

2010-02-15T18:01:00.000-08:00

He ido caminando tras la noche, buscando un poco de luz, naufragando en los sueños que no pude conciliar. La noche es oscura, pero esas farolas tenues de luces adormecidas, acarician mi paseos, disfrutando de mi soledad.
De pronto oigo pasos al otro lado de la acera, pasos lentos que se acercan a mi, una mirada de reojo - y no veo a nadie- ; pero alguien está ahí para apropiarse del perfil de esa silueta , como si fuera parte del otro ser. Aligero mis pasos para huir, pero mientras más acelero los latidos de mi corazón, más se apropia el miedo.
Me detengo y miro hacia atrás, mi sombra bajo una huella , con forma de alma estremecida y pidiéndome ayuda.

- Queda tranquila, le susurro, no nos pasará nada.
Ella : ¿ será la luna, que viene a jugar ?

_ No, no la ves allá en el cielo, alumbrándonos.
Ella : ¿quién será, que me pisa y me atrapa ?

_ No sé, no veo a nadie.
Ella : !alcánzame con tus manos, quiero estar contigo!

Pero mi sombra consigue huir, me grita : ! corre, corre !, tú hacia un lado y yo, iré hacia el otro. Pero ella no sabe que forma parte del perfil de mi cuerpo.

La busco y no la encuentro, ¿Quién era aquella huella en mi sombra ?, aquella que pisoteó a mi fiel compañera, latente en mis días de soledad, la única que me acompaña, cuando todo está distante y parece no haber nadie.

Y nadie sabe, que sin ella, estoy desnuda.

Con cariño, Lou.

Antes y Después.

2010-02-07T16:39:00.000-08:00

Antes

Y

Después

Con cariño, Lou.

Oración divina.

2010-02-02T01:48:00.000-08:00

De Henry Miller a las cartas de su amante,
del amante inoportuno al deseo más pueril,
inculcado, deliberado y a propósito.
Voy a arrodillarme ante ti, escribiéndote
con lágrimas en mi pluma, éstas que aquí te dejo.

De Romeo a Julieta, la muerte inoportuna,
sublime amor, despiadado, desconsiderado.
Voy a decirte mi amor, que cada poro de mi cuerpo
es búcaro de manantiales para tu sed,
beberás y amarás para siempre de él.

De Camila a Ladislao , que dios quiere amor
y está en una piedra santa, de esas iglesias
inoportunas que no entiende que el orgasmo,
es sublime . Dios mediante, la palabra equivocada,
la confesión entre miradas del cura a su amada.

Voy a arrodillarme ante ti, suplicándote que vengas.
Rezaré tu oración, aquella que sacia mi boca.
Alabaré los cielos, que tu mano me acaricie entera,
para elevarnos como amantes, esos, que jamás
se dijeron adiós.

Si pecar es humano, y perdonar divino; errantes palabras,
entre amantes perdidos.

Pecaremos para siempre, y quizás
cuando venga el holocausto,
no estaré para ti.
Para entonces, me habré ido.

Con cariño, Lou.

¿ Jugamos al escondite ?

2010-01-25T14:40:00.001-08:00

Las reglas del juego son así :" Por mí primero, y después, por todos mis compañeros"

Bomberos, militares, policías, guardias civiles, buscan a Marta del Castillo. Están jugando al escondite con Miguel Carcaño, Samuel Benitez, El cuco y Francisco Javier; pero otros no salen en el caso, están escondidos desde antes de empezar el juego.

_ Joder Carcaño, que mal cuentas tio, le dice Samuel.

Hombre no, es que me ha dado una palmadita en la espalda la justicia española, para ver donde está Marta, y no quiero chivarme tio.

El cuco y Francisco Javier empiezan la jugada : venga tío cuenta del uno al diez, pero saltate del quince al veinte; que el juego se hace pesado y nos queremos ir todos para casa.
Todos jugando bajo la misma celda de asquerosos cerdos y mentirosos compulsivos, mientras son interrogados, vete tú a saber por otros que no tienen ni idea, y siguen la mala jugada.

Bis : ! Qué jugada, joder!: la hemos escondido en el río Guadalquivir, en un vertedero de sevilla, en una zanja ,en una obra en Cama y no la encuentran; nos creen, _ Mira que somos buenos _.

Y todos ríen y se quedan con el personal, cambian sus versiones y otra vez a la búsqueda; mientras España entera se pregunta ¿ la habrán quemado ? , por ejemplo.

Pero Marta no aparece, se han salvado casi todos y ahora queda Carcaño, contando números y días para salir de la cárcel, porque la única que está escondida, no aparece. Y como no hay cuerpo de la víctima, todos serán libres.

Venga, otra palmadita en la espalda por parte de la justicia, y todos para casa.

PD: Y millones de euros gastados para ella, y yo sin entender, porqué no son capaces de sacarle la verdad a estos niñatos y creerles todas las mentiras que llevan dichas.

En fin, sé que hay muchas Martas del Castillo; pero hoy quise recordaros cómo se juega al escondite, sobre todo, aquí en España. Sin olvidar entre otros " El crimen de las niñas de Alcacer ".

_ Todo, un verdadero circo_

Ahora, quiero gritar con esta canción, me gusta y me apetece.

Gracias.

Mi pequeña criatura.

2010-01-19T15:28:00.000-08:00

Hoy vi a un ogro que quería asustarte, anda de aquí para allá queriendo comerte. No sé cómo cazarlo para que no te haga daño, porque es tan grande y tan inmenso que incluso a mí me comería. Me gustaría tener más fuerza que él, poder encerrarlo en una cárcel con rejas muy gruesas, pero dicen que tiene tanta fuerza que podría destruir al mundo entero. He preguntado su nombre, lo llaman de todo y está formado por todo. Es muy malvado, además, he escuchado que puede matar a muchas criaturas a la vez. ¿Tú crees esto ?,tú que eres tan pequeñita y tan indefensa, !no podrás salvarte de nada!.
Pero después he oído comentarios extraños, que este ogro tiene más amigos iguales que él, y eso me preocupa demasiado ,porque aparecen cuando menos te lo esperas.

Aún así, dicen que la fe guardará por ti. Hay oraciones dedicadas a tu nombre, hadas buenas que te protegen y seres especiales que hacen que un momento de tragedia sea como tus sueños, gloriosos y llenos de amor.

Mi pequeña criatura, qué pena, que "aún así" , a veces lleguen tarde.

¿Porqué será?...

Pero tú, mientras tanto, sigue soñando lo que yo, soñé un día : que era una niña de los cuentos de la aurora boreal, de paz, amor y estrellitas del cielo que alumbraban mis sueños.

Con cariño, Lou.

Hombres perdidos.

2010-01-09T20:23:00.001-08:00

He sentido hombres perdidos
buscando mausoleos inertes,
donde colgar sus vidas.

Hombres con rumbo a la tumba
vestidos de nostalgia,
por una mujer.

He soñado los sueños de esos
hombres, que querían soñar
que se les querían.

En un suspiro lánguido
he oído susurrar,
el miedo de ellos.

Cuerpos cansados y almas
doloridas,
fatigados de esperar.

Ágiles en la sombra
de una vida,
donde retornar de nuevo.

Los he visto diáfanos
en claros de luna,
almas benditas de paz.

Poco a poco, han soñado
mustios , y duras espuelas
les han clavado como puñal.

Tantos hombres buenos
gritando en silencio,
en paraísos desolados.

Rosas rojas ensangrentadas
en hogueras,
y todo, por amor a una mujer.

Triste melancolía e
infiel traición,
muriéndose están las rosas.

Los hombres aman,
y luego flagela ,la triste
amargura de la fiel espera.

Los he visto a escondidas
para que no sintieran,
que observaba sus vidas.

Con cariño, Lou.

El pregonero y el gallo Kirico.

2009-12-23T17:43:00.000-08:00

El pregonero de mi barrio tiene ojos de sapo, la nariz afilada, boca babosa y orejas de soplillo. No es que sea feo, parece un gallo peleón, está borracho como las cubas del cantinero; lleva tallada la cruz en su frente, un buen porrazo; una biblia en la mano, es su botella de vino y danzando como un hidalgo va cantando su canción:

" Está visto y comprobado, el que come jamón, está gordo y colorado ".

Duerme entre cartones, bancos y grandes callejones. Despierta en la madrugada de su sueño más profundo, la resaca le hace creer que es Señor o Monsieur de alto prestigio. Un día, creyéndose muerto, visitó el cementerio, cantando y bailando, formó tal escándalo que revivió hasta los muertos. Este, todo asustado le dio un infarto, y allí caído ( todos fueron a su entierro ); menos los difuntos que salieron corriendo. Se formó tal revuelo como en el gallinero de mi abuelo, a la antigua usanza, austeros o aventureros, que mataban a los gallos peleones, por el cuello.

Y es que no hay mejor borracho que parezca un gallo, como el pregonero de mi barrio; que desesperaba a los vivos y resucitaba a los muertos.

Con cariño, Lou.

Gitana.

2009-12-17T15:56:00.000-08:00

La gitana en su vestuario,

se prepara para bailar,

su traje de flamenca,

el broche en el escote

y su cuerpo de guitarra.

La gitana, toma su mantoncillo

abanico de colores, castañuelas

y palmas de paso-doble.

Horas de ensayos

al compás de bulerias.

La gitana pinta su lunar

en su mejilla, colores de lunares

en su traje de volantes y

tacones para el tablado

su flor en sus manos,

posada en su cintura.

Sale la niña,

su gitano la espera,

para tocarle el redoble

en escenario , entre

fandangos, sevillanas y alegrías.

Él la toma sobre su pecho, besando su boca.

La huele, la abraza... y se sienta,

mientras ella entre palmas, danza "la gitanilla".

Con cariño, Lou.

El comensal.

2009-12-09T17:51:00.000-08:00

A la caída de la tarde, es cuando Darío toma su libro para alimentarse de esas historias que tanto le apasionan . A veces de amor, otras terror , cómic , poesías o novelas; así saborea cada palabra, con el gusto a la lectura, la mirada fija y el tacto delicado al pasar las hojas como oro en paño. Es su aficción, tiene hambre de palabras , demasiada para esperar cada día el momento oportuno donde encontrar su rincón de lectura. Va cayendo la tarde, ese silencio que nos avisa que debemos ir reduciendo movimientos para descansar en la pausada y encantadora noche. Dario cierra el libro, su comida está preparada; se dirige a su mesa donde encuentra:

Un poco retirada , su máquina de escribir. A su derecha, su pluma de fantasía y un borrador, a la izquierda, sus apuntes y el manuscrito.

Justo debajo de él , su folios en blanco dónde vomitar todo , de lo que se había alimentado.

Y he aquí, con gran afición _ empieza su historia_.

Con cariño, Lou.

Mientras paseo.

2009-11-20T16:06:00.000-08:00

Tu mirada me intimida, dibujas siluetas transparentes, pétalos flotando, caídos en el suave regazo de tu piel.

Mi cuerpo en tus pupilas, dibujan curvas de mujer perfumada, la flor de tu jardín.

Intentas alcanzarme, saber quién soy, la duda de tu placer y ofrenda. Aún así, sin venir,

te quedas observando.

Merodeas a mi alrededor, dulce existencia, paladar exquisito. Rogándote mientras paseo. Oh, mi amor...

mañana volveré a tu ventana,

_ nuestro lecho_

donde te preguntarás, ¿quién es esa mujer?

que posa para mí, en la vereda de mis sueños.

El triste abandono de la locura.

2009-11-08T15:13:00.000-08:00

A punto de salvarme de una historia de lealtades y sucesiones reales, me pregunto a veces que cien años no es nada para una primera y segunda guerra mundial. Las cruzadas es un juego de malavares y otra de marcomanos donde los conflictos de autoridad y defensa del honor hacen honores a juegos de palabras, pero con paréntesis muy peligrosos; donde se pactan guerras de razones, cada cuál a la suya...

y yo, a punto de salvarme.

Sin enterarme que pasa en el mundo, sé que el hombre se convierte en lo que piensa; y entonces aparece el poder como principal alimento de un secreto en el anonimato donde ellos son lo que creen ser : un envejecimiento prematuro donde la salud mental es eternamente una locura indefinida...

y yo, a punto de salvarme.

Crónicas del poder , donde no estoy al margen de ellas; como una ciudadana más, estoy invitada al uso de grandes estafadores, que cuestionan de qué manera parar una guerra sin querer acabar con ella...

y yo, a punto de salvarme.

Y entonces, aparece mi locura, la carcoma de mis sueños venideros. Sin salvarme de ella, no me importa, porque no atiende a razones de este tipo de actos ; ni siquiera a la congruencia de guerras malditas.

... Y es que los que me dijeron loca, jamás los olvidaré, mi triste y querida locura.

Al fin y al cabo, me ensañaron como salvarme de ellos y sus balas a flor de piel.

Gracias por estar ahí, al otro lado.

Refranero hechizado.

2009-10-24T19:49:00.000-07:00

Hoy se cansó el herrero de tener cuchillo de palo, caballero pasajero de hostiles refraneros; y quiso un nuevo cuchillo dorado. El de palo , lo llevó al monte , para segar espárragos, setas y flores del campo, para allí enterrarlo , clavarlo y olvidarlo. El viejo herrero, no volvió jamás; echando de menos las bocas que predigan su refrán, volviese loco para siempre, porque ya era normal, en sus cuentos y aficiones de labores donde dicen la gente : "En casa de herrero , cuchillo de palo". Llamaron a su puerta, para pedirle prestado su herramienta de madera, pero el visitante al ver el rostro del hombre con su arma nueva , quedó sorprendido de tal hechizo.
El visitante corrió al monte para salvarlo, no sabía si _ al herrero, el cuchillo o el refrán _ . Una vez llegado al lugar, el palo estaba deformado, ya no era un cuchillo; sino madera muerta y escarcha en sus manos. Volviendo a la casa, miró a los ojos del herrero...

... y así sucedió, sentenciado el refrán en manos de su propio refranero.

Con cariño, Lou.

Mi Tul se ha perdido.

2009-10-14T16:27:00.000-07:00

Mientras la noche caía, mi tul me esperaba, era suave, transparente y adormecía mis latidos hasta quedarme dormida.

Acariciaba mis pechos, en el juego eterno;

venía a mis labios, con una promesa de amor,

y sentía mi cuello, besos de su hilo perfumado.

Se deslizaba entre mis brazos, y mis manos,

lo llevaba hasta mi cintura; y sentía sólo eso,

el suave roce misericordioso y fiel.

Quieto entre mis piernas, me insinuaba;

me excitaba y desterraba un mito,

mis sonidos eran gemidos, libres en mi alma.

Acababa en mis pies, en el suelo,

o liado entre sábanas a juego, jugando entretenido

con mi almohada, mis sueños y ahora...

no lo sé, se ha ido.

Sellado con el aroma de mi piel, tatuado con mi forma y mis recuerdos anidados; esperando a que vuelva.

Con cariño, Lou.

De otra manera

2009-10-08T15:58:00.000-07:00

No tenía que escribir, se fueron las palabras,

podía haber sido de otra manera.

Leo libros y los paseo de aqui hacia otro lado,

pero no sé que decir, no lo sé,

podía haber sido de otra manera.

Me levanté y fuí a la cocina,

el desayuno, mis tostadas doradas,

el zumo de melocotón , y la ducha de agua templada,

que pudo haber sido de otra manera.

Mis pocos vestidos, mis botas y el abrigo,

no sabía combinar, toda desorientada, sin saber

a dónde ir ; el día gris, con el sol a escondidas,

las calles mojadas, la gente en sus casas,

y yo, sin saber, que podía haber sido de otra manera.

Los pajarillos escondidos, los gatos acurrucados

en jardines y un perro dando vueltas y olfateando

el suave olor que levanta la brizna de la mañana.

Las personas mayores abrigadas, con sus bastones,

los hombres en los bares, sus mujeres con la cesta

de la compra; pudo haber sido de otra manera.

Volví, asomada a la ventana, con los colores en la

mano, dibujando en mi cuaderno de marquilla,

todo silencioso,

nada me importaba.

Con cariño, Lou.